Hoy es Pascua de Resurección. Sábado Santo. Mamá y papá están lejos, y cada hijo ha tomado su rumbo. No hay mesa servida, no hay huevos con sorpresa… pareciera que las devociones están siempre reservadas a los niños. No, no hay forma. Cerca de las 8 pm, me rebelé contra ello. El acontecimiento más grande en la historia de los cristianos -yo soy católica practicante, aunque aún no entiendo por qué tengo que aclarar eso de “practicante” si la “no practicancia” no es más que un eufemismo, mmm- estaba ocurriendo y no me quedaría en casa a seguir desapareciendo la poca serotonina que me quedaba dentro. Cogí mi auto y me fui al cine. En la cola para comprar el pop corn, llamé a mis papás para quejarme del empate de Alianza Lima -era mi forma de decirles que los quiero y los necesito, je- y escogí una peli ad hoc para la ocasión: Un sueño posible. Es la peli con la que Sandra Bullock ganó el Oscar a mejor actriz este año.

Tras haber pasado unas semanas en las cuales tuve la tentación de dudar sobre si todavía había gente buena en este mundo -incluida yo, que para darme de palazos estoy pintada-, esta película fue totalmente reconfortante. Y eso que no sabía que era una historia de la vida real. No es un dramón, aunque puede hacer llorar. No es una comedia, aunque de hecho hace reír. Es un prueba de que los buenos corazones existen. De que el tuyo y el mío puede algún día llegar tan grande que nos asfixie y nos apriete.  De que el “macho” es más “macho” cuando acepta que una mujer puede ser razonable y la apoya, aunque suene a locura. Y de que valiente no es el que no tiene miedo, sino el que lucha por vencerlo.

Qué nice sueno hoy. Y qué religiosona, lo admito. ¿Y? Si los que viven la Semana Santa mundamente pueden publicar su mundanismo, yo que al menos trato de ser un tantito espiritual, puedo publicar mi espiritualismo. Qué me importa si a la gente le gusta o no. Y como no me importa, puedo decir que de ese modo quiso Dios mostrarme hoy que resucitó. Sin huevos de chocolate, sin mesas decoradas ni jolgorios tardíos -mami, prometo seguir tu legado cuando tenga mis propios engendros, je-. Con un mensaje de optimismo y la paz de saber que, como decía mi abuelo Porfirio, “no pasa nada”, porque Él está aquí buscando por todos los medios meterse en la vida de las personas, en nuestras vidas, para hacernos más gente y menos bestias.

Hace un año, entré a trabajar a una empresa que brinda asesoría a instituciones educativas, en temas pedagógicos. Desde entonces, mi vida ha dado un giro de respetable consideración, sobre todo porque fui embarcada en el bus que, paradero a paradero, va llevando esperanza a la gente que siente y piensa que ya es hora de forjar su propio desarrollo.

Hablo del mundo -¡es un mundo!- de los proyectos sociales. En mi caso, de educación. Y más específicamente, Educación Inicial (3 – 5 años). No tengo la suerte de ser docente de profesión –aunque me dediqué 5 años a enseñarle Lengua Castellana a un grupo de chiquillos de primer año de universidad-, por lo cual mi labor está relacionada con organización, relación con las comunidades, gestiones varias y hasta negociaciones de regular calibre.

La zona de influencia de los proyectos en los cuales trabajo es Pisco -3 horas al sur de Lima, en la costa- y Echarate, el distrito más grande del Perú, ubicado en la ceja de selva del departamento de Cusco.

Esto –y algunas cosillas más- ha implicado mucho esfuerzo, algunos viajes, noches de desplomo en la cama y poco dedo para ponerme a escribir. No sé si deba decir “mea culpa”, pero al menos ya me limpié un poco (o al menos eso espero).

Como es de imaginarse, durante el tiempo que llevo en esto me han ocurrido 567 y poco más aventuras. Mi propósito, de aquí a unas semanas más, es irles contando en suculentas dosis algunas de ellas. Quizás, sin querer queriendo, logre comprobar aquello de que se sufre… ¡pero se goza!

Hay una canción que no tiene nada que ver con lo que voy a escribir, pero se me viene y me viene y me viene a la cabeza cuando pienso en ello. Se llama “Me matas”, y en la versión en concierto, comienza así (el comentario de Fonsi): “Qué malo es cuando te engañan, ¿no? Te miran a los ojos como si nada, pero te están engañando, y uno siente que se está muriendo por dentro”. Habla de la típica sacada de vuelta… aunque a mí me trae a la cabeza la sacada de vuelta que podemos hacernos nosotros mismos cuando ponemos el corazón en la mano.

Tú sabes que no te conviene. Él/ella no es la persona de tu vida. Porque es inseguro, porque es inestable, porque sabes que sufrirás innecesariamente… y sin embargo, ahí estás, a su lado, compartiendo tu alma con la suya. Solo te conformas con su presencia, con su sonrisa, con el eufemismo de que estás haciendo los méritos para que pronto sienta lo mismo que tú. Y no importa, no importan las razones…. pero sí importan. Porque cuando el show termine y se apaguen las luces, no será a ti a quien dará el beso de las buenas noches. ¿Y sabes por qué? Porque simplemente no te conviene, no es para ti, no lo pensó Dios como tu compañero/a. Y al no tener la valentía de aceptarlo, asumirlo, superarlo, te friegas la vida deseando tenerlo/a cerca siempre, engañándote, muriéndote por dentro de a pocos, porque sabes que “somos lo que fue, fuimos lo que ya no es”.

Puestas de este modo las cosas, lo más razonable es decir “next” y dejar que el show continúe. Tragándote o no tus lágrimas, simplemente dejar que continúe. Total, siempre, “show must go on”. Sin embargo, hay una herida no cerrada y uno siente que late, que arde, que está presente y que no hay cuándo se largue. Y vuelves al principio, al principio del dolor que tú solo te creaste cuando te sacaste la vuelta: a darte cuenta de que es mejor así, de que su alma maravillosa y la felicidad compartida fueron el castillo de arena que tú te fabricaste para darle consuelo a tu corazón apagado, triste, jodido. Y que lo tienes que exorcisar, sin ayuda, sola/o, porque ni tus amigos pueden intervenir. Así que tú, sola/o, irás pasando saliva, respirando y esperando a que pase. Todo se pasa, nada se muda, decía Santa Teresa de Jesús. Y hoy, cantando y repitiendo “se supone que es muy fácil repetir qué bien me va”, pues llegará el día de la calma, de la paz. La paz es producto de la guerra, y esta guerra la tienes que ganar, sin engaños ni entregas tóxicas para un corazón que está hecho solo para amar, a Dios, a los demás, y a esa persona especial que en Suzuki azul o Tico amarillo ya llega para matarte de verdad… pero a puñaladas de cariño y cinturones de sonrisas.

pd: me da mucha curiosidad pensar en todas las especulaciones que generará este post, en los comentarios subrepticios que harán aquellos que disfrutan descubriendo personajes de la vida real en mis historias, como si me apellidara Bayly. Provecho, les espera una larga sesión de chisme… porque no atinarán.

H tiene en su auto, colgando del espejo retrovisor, un pequeño sapo de peluche. Hace unos días, en una tertulia de chicas amenizada por el riquísimo -y potente- whisky sour de Patagonia, dejó muy en claro que ella no estaba dispuesta a conformarse con cualquier chico. No, no y no. Ella quería un príncipe, aunque fuera sapo.  

- Pero, H, estamos en tiempos de crisis… ¡y la crisis ha explotado incluso sobre la calidad de los hombres de hoy! Ya no podemos ser selectivas… chapa el que tiene menos yaya y quédate en paz…

Con su vaso en la mano y meneando la cabeza, H soltó un rollo que todas apuntamos, sigilosamente, en una servilleta de papel: “Nosotras, chicas, somos únicas e irrepetibles… yo soy única  e irrepetible, nadie hace las cosas tan bien como yo, ni tan mal como yo… por eso, merezco un hombre que me quiera según mi diginidad, no un cualquiera que aparezca por allí… como dice la canción, yo no me doy por vencidoooo (…)”. En ese momento, todas rompimos a reír. La solemnidad del discurso antropológico se quebró cuando el alcohol del whisky sour tiñó las cuerdas vocales de H… como fuera, la charla-canción nos persuadió y nos creó la interrogante acerca de lo que esperábamos de nuestro príncipe azul.

A decir verdad, me costó un poco traer el tema a mi imaginario actual. Hace poco más de un año, en Isla para dos, escribí acerca de las buenas vibras infundidas, en este sentido, por mi querido Toni. Pero mucha sangre ha corrido ya y llegó el momento en el que, querrámoslo o no, hay que madurar. ”¿Príncipe azul? Eso no existe”, pasé  mucho tiempo repitiéndome. Hoy, luego de darle algunas vueltas al asunto, sigo pensando que no… que lo que realmente hay se llama “Príncipe Sapo”.

Consciente de las diferencias entre las millones de mujeres que viven en el mundo, creo que más o menos la mayoría tenemos las mismas expectativas respecto de nuestro príncipe azul: 

- Guapo

- Emprendedor

- Atento

- Galante

- Varonil

- Generoso

- Limpio

- Respetuoso

- Sacrificado

- Cariñoso

- Que nos levante cada mañana con un beso

- Que nos sorprenda en cada aniversario

- Que sea paciente cuando estamos de mal humor

- Que se levante en la madrugada a cambiar pañales

- Que valore nuestros sacrificios

- Que reconozca nuestro esfuerzo por darle todo a él y a nuestra familia…

(Mmm, creo que exageré, pero la idea es esa).

En cambio, ¿qué nos encontramos en la real life? (consulte la cartelera de cada mujer para comprobarlo):

- Hombres con belleza interna escondida detrás de la panza o de una barba mal afeitada.

- Flojones (es que están cansados, pues, trabajan mucho…)

- Se ha olvidado por completo la costumbre de abrir la puerta del auto a la chica… y cuando nos dejan en la casa, arrancan sin que una haya entrado.

- La galantería se ha reducido a pagar la cuenta mostrando la tarjeta más dorada posible (¡como si a una le importara a billetera, ja!)

- El hombre de ahora es generoso y entregado mientras ello no colisione con sus intereses propios (por ejemplo, su estómago, su trabajo, su MBA y sus noches de copas).

- Si envían rosas, lo hacen a través del msn, con un emoticon de risa tonta…

- Dejan la ilusión para los primeros días… luego, vuelven a su pantano habitual.

- ¿Aniversario? ¿Detalles? Cosa de mujeres…

- Si llaman durante el día, es para recordarnos que debemos lavar su camisa celeste de rayitas TOMMY para el día siguiente…

- Etc., etc.,… (la lista es interminable)

De este modo, comprobamos que es tarea titánica, odiseica, casi antiecológica, encontrar al hombre de nuestros sueños hoy en día. Sin embargo… ¿nos hemos pregutando por qué? Porque la vida sería demasiado aburrida, mustia, sosa, si nos encontramos cada mañana con un Ken a nuestro lado. Ken se creó para Barbie… ¿somos nosotras una Barbie? De ninguna manera, y gracias a Dios esto es así… gracias a Dios, como dice H, somos únicas e irrepetibles, y cada una, en su individualidad y exclusividad, tiene en el mundo no un príncipe azul sino un Príncipe Sapo, aquel hombre capaz de elegirnos por lo que somos, por el bien que le podemos hacer, por el amor con que nos puede corresponder.

En líneas generales, el Príncipe Sapo sería:

1. Aquel que nos valora por nuestra esencia. Ni por nuestro éxitos, ni por nuestros fracasos… porque somos lo que somos, y punto.  

2. Aquel que es capaz de hacernos sentir amadas según como cada una se siente amada: para alguna, que le regalen un plátano puede ser el acto menos significativo de la tierra… a otra, le puede arrancar una lágrima.

3. Aquel que, desde un comienzo, muestra coherencia en su actuar. Si es un tosco, un bruto o un Shrek, que lo sea siempre, pues así es como nos enamoramos de él.

Todo esto, por supuesto, tiene sus grises y sus matices. Por ejemplo, ¿qué papel jugamos nosotras aquí? El de la princesa que, con madurez, sabe separar lo esencial de lo accidental; comprende que los hombres no pueden atender dos cosas a la vez -por tanto, no exige atención como mimo-; respeta los espacios vitales de cada uno; corresponde al cariño del sapo con creces, siendo consciente de que tiene, como mujer, mayor capacidad de entrega…

Parece arduo, pero no lo es. Todo es cuestión de borrarse prejuicios, abrir la mente y “abrazar la vida, de verdad sentirla” (Luis Fonsi). Y para irlo invocando, comprar un sapo de peluche y colgarlo en el espejo retrovisor del auto (no sé si darle un besito para darle vida, pero nada se pierde intentando).

AQUÍ VA “YO NO ME DOY POR VENCIDO”… QUISE PEGAR EL VIDEO QUE CON MIS PROPIAS MANITOS GRABÉ, DEL CONCIERTO DE LUIS FONSI EN LIMA, PERO LA TECNOLOGÍA Y YO NO NOS LLEVAMOS BIEN…

Y ESTO ES, ABRAZAR LA VIDA (ESTA SÍ ES DEL CONCIERTO DE LIMA, POR ESO LA CALIDAD NO ES TAN BUENA:

Y ESTE ES EL GRUPETE DE LAS QUE FUIMOS A DEJAR LA LÁGRIMA EN EL CONCIERTO DE LUIS FONSI… JE…

I don’t believe that anybody, feels the way I do, about you now…

Hacía tiempo que no sentía lo que era vivir un concierto multitudinario. Hacía tiempo que nadie me empujaba en ninguna cola para entrar a un evento… hacía tiempo que no llegaba a mi casa tan relajada, tan serena, tan catarseada. No fue una morning glory, pero sí la mejor oportunidad para volver a sentir la emoción del disturbio sin mirar back in anger.

La tarde en la oficina había sido feliz, pero tenía que quedarme hasta más de las 7pm para atender a unas corteses… 100 personas. Plop. Eso implicaba  no solo magnas dosis de paciencia, sino movimiento continuo y marcial para salir hecha un cohete en mi auto, con mi hermana pelo planchado, mi uniforme en una bolsa, la neblina al 200% y mi memory key con las canciones de Oasis en el bolsillo, a fin de ir calentando el ánimo durante el trayecto. ¡En guardia, vil y venenoso tráfico!

El camino por la Vía Expresa, que normalmente duraría 7 minutos, como máximo, se prolongó a una hora. En otras circunstancias, me hubiera dado de cabezazos contra el timón, pero los Gallagher me repetían sin parar don’t look back in anger, así que traté de respirar y disfrutarlo. Faltando pocos metros para la meta… me paró un policía. Gordo, mal humorado y sinuoso, se me acercó:

- Señorita, ¡¡¡retroceda y vuelva a su carril!!!

(era cierto, había invadido carril… pero fue sin querer queriendo)

- Jefecito, es que yo no sabía…

- ¡Ya cállese y múevase!

- Ya, pero un ratito…

Si no fuera porque las multas han subido de precio, le hubiera dicho que era un grasoso maleducado y sudoroso… que yo era una dama y no tenía derecho de hablarme así… sin embargo, me callé y fue lo mejor, pues a los pocos minutos me dejó seguir con total libertad.

Un milagro se produjo segundos después… ¡había un sitio libre para estacionar justo en la puerta del estadio! Oh, sospecha: ¿será que nadie se pone acá porque está prohibido… o porque me robarán hasta el basusero Case Logic de mi auto? Desecha, Majito, los malos pensamientos… ¡y cuádrate ya!, me dije. En ese instante, llegó mi amigo Ivo, a quien tenía la misión de acercar hasta su camioneta en el camino de vuelta.

- Majo, ¡hola! ¡¿TE VAS A CUADRAR AQUÍ?!

- Sí.

- Asu, qué barrio…

- Sí, cholito… voy a negociar que me lo cuiden, nomás, no te preocupes…

Y así, con mi dosis de confianza inyectada a la vena, caminamos hasta la puerta de entrada a Tribuna, el sitio más barato y el único que pude conseguir. Ivo sí se había aprovisionado con tiempo y tenía lugar en la zona Supersonic, ciertamente cerca del estrado, con lo cual nos dijimos adiós algunos metros más adelante.

La cola para Tribuna era no inmensa sino ¡kilométrica! Mi hermana, Lupita, me cogía el brazo para que nadie se nos colara, pero no avanzábamos. Como era una fila en forma de “u”, cuando la gente doblaba se formaban vacíos y tumultos y desorden… y perfectas oportunidades para robar sitio y adelantarnos. Por supuesto, no dudamos en hacerlo. Creemos en los valores del país pero era eso o entrar al concierto con media hora de retraso. Juntas, gritamos ¡Jerónimooo! y a por ello… con linchada o sin ella, ya estábamos cerca de la puerta.

Los metros hacia la entrada fueron otra aventura. El concierto ya había comenzado y todos entramos en desesperación. Vi a un grupo de policías relajados y no me callé.

- ¡Oigan, ustedes son policías, tienen que hacer algo para que esto avance!

- Señorita, es cuestión de la organización…

- ¡Están aquí por gusto, no hacen nada… miren cómo la gente se pelea!

Uno que no aguantó el achoramiento, vino a ponerse pico a pico conmigo y dijo:

- ¡Nosotros no estamos aquí para guardar tu cola, eso lo tienes que hacer tú!

- ¡Yo no le he pedido que guarde mi sitio, le estoy diciendo que tiene que poner orden porque la gente está desordenada y así no vamos a avanzar… mire lo que está ocurriendo allá!

Qué rico, qué relajante fue gritonear  a un policía y no terminar en una comisaría. Quizás porque él era joven, quizás porque me vio petisa… o quizás porque él también necesitaba liberar tensiones poniéndome en mi lugar. ¡Grande, jefecito! Lamentablemente, no pudimos llegar a las cachetadas porque había llegado el momento de correr. La puerta estaba cerca y DEBÍAMOS correr. Lupita, dame la mano. ¡Vamos! Ambas sentimos cómo el viento rompía contra nuestro rostro, fue increíble. Ella no podía más, porque estaba en balerinas. Finalmente, entramos… a miles de escalones rumbo a una tribuna que explotaba de gente, que olía horrible, que nos invitaba a un pequeño infierno. Qué miércoles… empujamos, empujamos y nos colocamos en un huequito.

La turbamulta seguía presionando desde atrás, faltaban entrar como dos mil personas y ya no había más espacio, aparentemente. Ante ello, Lupita se convirtió en señora ley y ¡vaya que lo hizo!

- María José, aquí me van a botar hasta abajo…

- Ponte firme.

- Te digo que me van a botar… oigan, qué *”!$%& les pasa, ¡acaso no tienen consciencia!

Un par de chicas, altas y gordas, fueron las segundas víctimas:

- ¿Por qué *”$%& me estás aplastando?

- No soy yo, es la gente de atrás.

- ¡Qué ·$%& les pasa a todos? ¡Ya deja de empujar, muévete que me vas a botar!

Todo esto, claro, mientras yo trataba de no morir rodando escaleras abajo y con harto orgullo de que mi hermanita fuera la que pusiera la cuota de histeria de la noche, ja…

Un chico, finalmente, nos hizo ver la luz. Se acercó a Lupita y le dijo:

-  ¿Por qué no te vas a otro lado? Además, tú te has colado…

Poseída, mi hermana respondió:

- ¿Y tú cómo $%&* sabes que me he colado! No me j…

Asustado, el pobre muchacho se convirtió en el gatito de Shrek y nos señaló un espacio libre, unos metros a la izquierda.

Listo. Nos había costado algunas groserías, pero el lugar no pudo ser mejor. La música se puso buena, perfecta para los oídos y la nostalgia de mis tiempos oyendo discos con Christian, el primer chico que me dijo que tenía ojos bonitos, en una galería de Jesús María.

Las canciones del nuevo disco no nos paralizaron el corazón, pero igual las disfrutamos. Sí nos volvimos locas con las clásicas “Wonderwall”, “Don’t look back in anger”, “Champagne Supernova”, “Supersonic”, etc. Nos extrañó -y nos llegó altamente- que la gente no saltara, no vibrara… ¡caray, era un concierto, era una buena banda, era una noche espectacular! Fuck them… bailamos, cantamos, gritamos y hasta se nos humedecieron los ojos cuando vimos a Liam Gallagher entonar  “how many special people change, how many lives are living strange… where were you while we were getting high?” (dicho sea de paso, ese muchacho y su hermano, aunque viejos, están tal como me lo recetó el doctor… ¡qué nivel!).

“Don’t look back in anger” fue especial. Noel la cantó como en conciertos anteriores (ya revisé youtube, ja), pero ese chico tiene un aura especial para ese tipo de romanticadas… “please don’t put your life in the hands of a rock n roll band, who’ll throw it all away”… cuando Liam se bajó del escenario, con el rostro impávido pero el cuerpo decidido, fue demasiado… desde mi humilde tribuna, casi lo toqué yo misma. No está en mi lista de amores subliminales de altar, pero su hombría de hombre me llamó a la contemplación.

Al terminar, no nos dieron un cachito extra… muy ingleses, solo se fueron. Empezaron en punto y terminaron en punto. No importaba. Ya estaba. Regias y relajadísimas volvimos al hogar, dejando a Ivo en el camino y cantando todos a coro: “And after all, you are my wonderwall!!!”. Contentas dormimos, contentas soñamos con que un empujón de tumulto, una carrera al viento y un par de buenos carajo también nos pueden regalar un poquito de felicidad… in a Champagne Supernova out in the sky.

EN BREVE, VIDEO… CUESTA ESO DE SUBIRLO :S

He’s just not that into you… simplemente, no te quiere. Pocas veces he visto que las traducciones al español de las películas cuyo idioma es el inglés, se acerquen tanto a la realidad. Y pocas veces también me ha pasado que no he podido sacarle todo el jugo emocional a las comedias románticas del tipo multihistoria. Quizás porque me centré un tanto en Gigi: profesional, treintañera y muerta por conocer al hombre de su vida –o al menos a uno a quien pudiera decirle “mi amor” y con quien tuviera sueños de opio acerca de una vida casada y con hijos, felices por siempre ever after-. En este proceso de búsqueda, creía ver señales de que por fin había encontrado el amor, cuando los hombres en cuestión no habían hecho más que ser corteses o tan solo usarla para un momento de flirteo.
Recuerdo las risas estruendosas y los “aaaaiichhh” en las escenas cuando Gigi miraba su teléfono 345 veces en un solo día, guardando subliminales esperanzas en que la llamarían para volver a salir, luego de la primera cita. Qué patética se veía… pobre Gigi. El final (de esta historia), ya lo imaginarán. No hay película gringa sin happy ending, y la enamorada del amor encontró por fin su real e inesperadamente romántico destino.
Poco después, leí en un blog un comentario a esta película, donde la autora hace un airado llamado a las mujeres para que de una vez despierten y dejen de ser unas “Gigi”, es decir: Paren de concederle los preciados minutos de su tiempo emocional a hombres que, simplemente, no las quieren. Chicas, no sean tontas… chicas, dignidad… sin duda, toda una proclamación de mesura y pensamiento práctico. Hasta mi hermano menor, con toda su cordura, fue comprado vilmente  y no dudó en pasarme el link para que yo también empiece a usar el cerebro, qué caray.
Pero, como dice el Chapulín Colorado, no contaban con mi astucia. Le di un par de vueltas al asunto… no podía ser tan fácil la ecuación, nada que tenga que ver con emociones y humanidad es así de matemático (o, al menos, no tiene tan pocas variables). Muy bien, el chico no me hace caso. ¿Qué debo hacer? Nadar para otro lado, ese pez nunca morderá. Punto. Brillante. Sin embargo, ¿qué pasa cuando hay una cierta posibilidad de que muerda, cuando vale demasiado la pena como para irse así nomás… cuando no hay razones del todo objetivas para pensar que es imposible –si es casado, es imposible, olvídenlo– o cuando simplemente nos da la gana de contemplar una foto en las noches, la foto de una entelequia que no sabemos siquiera si nos conoce pero, aún con eso, le pone un poquito de mermelada a la vida?
¿Qué pasa? Que se complica el asunto con una variable más: la de las miles de razones que pasarán por nuestra mente y nuestro corazón antes de tomar la decisión de partir. Y no podremos partir hasta que solucionemos la ecuación así, tomando en cuenta todo lo que se DEBA toma en cuenta –ojo con esto, no vale engañarse–.
Hace algún tiempo, me fijé en un chico. Guapo, íntegro, noble, honesto… ¡cómo no ir a por él! En una época donde estas son virtudes perdidas, o al menos lejanas, no podía dejarlo escapar. No obstante, creo que fui un tanto obvia –no sé cómo, porque salimos pocas veces… al parecer, la transparencia en mi caso es un arma de doble filo– o él, simplemente, no me quiso. Mostró tanta indiferencia, que tuve que seguir mi camino nomás.  Nada, ni una sonrisita, ni una llamada… sin duda, el tipo de hombre que te hace cuestionar tu poder femenino de persuasión. Poco tiempo después, lo volví a ver, ya con otros ojos. Él también tenía otra actitud, con lo cual la conversación fluyó de manera natural… vino una salida, vino otra, hasta que hace poco me enteré de que ha puesto su interés en otra chica. Cuando me lo contaron, lo primero que pasó por mi cabeza fue: vuelvo a ser la sonsa –en verdad, pensé un adjetivo más fuerte, je– que se esfuerza por dar cariño y hacer sentir bien, para que el premio se lo lleve otra. Ouch, cuánto dolió –y eso que ahora lo miraba con otros ojos, ja–. Llamé a mi mejor amigo y se lo conté. Me dijo: “Ese chico no es para ti… no podría vivir con tu temperamento apasionado y sensible… no podría, Majo… además… ¿te ha llamado alguna vez?”. “No”, respondí. “Bueno, simplemente no le interesas. Olvídate ya”.
Podía soportar la variable de la incompatibilidad de caracteres… ¡pero no me comería de ninguna manera eso de que no le interesaba, solo porque nunca me había llamado! No, no y no. Me enterqué. Pero la noche siempre es propicia para la reflexión y me di cuenta de que todas mis variables se habían anulado entre sí… más aún cuando me encontré con él, cierto día, y lo vi demasiado adorable –y a mí, tan dañina– como para atreverme a perder su amistad por una ilusión sin alas. Decidí resignarlo, una vez más, con la tranquilidad de que saber en qué me estaba metiendo; con todo ya analizado, archivado, revisado y decretado.
Aunque no me gusta escribir posts netamente femeninos, esta vez le tocó a mis lectoras –dicho sea de paso, aunque no debería ser “tan de paso”, mil disculpas por los dos meses fuera… ya me tomaré la revancha renovando mi promesa de escribir un poco más–. Chicas, no perdamos nuestra esencia. Una mujer es sensible… soñadora… e inteligente. Una mujer sabe perfectamente en lo que se mete. Cuando un hombre casado te cuenta que tiene problemas con su esposa, ¿qué quiere realmente? ¿Ser tu amigo? No. Quiere tener una solidaria y consoladora aventura contigo. Y lo sabes. Si un hombre te dice que te extraña al día siguiente de haberte conocido, ¿realmente lo hace? No. Te está midiendo, está desesperado o es un rufián, entre otras miles de opciones más… pero no te extraña. Y lo sabes. Cuando decidimos convertirnos en un poco “Gigi”, somos conscientes de que cabe la posibilidad de terminar poniendo en nuestro mensaje personalizado de msn “¿quién me va a curar el corazón partío?”, pero ya está, el sol –y las nubes y la lluvia, y todo el rollo– regresará al día siguiente. O aparecerá alguien que recoja los mil pedazos de nuestro corazón, que rodaron por toda la habitación, pegándolos con el calor de su abrazo franco, impredecible, apabullantemente hermoso… alguien que, simplemente, sí te quiera.

AQUÍ VA LA PARTE EXACTA DE LA PELÍCULA EN LA CUAL SE DECRETA EL FAMOSO: “SI NO TE LLAMA, NO ESTÁ INTERESADO EN TI”. MIL DISCULPAS SI NO HE ENCONTRADO LA VERSIÓN CON SUBTÍTULOS … You tube no me permite subirlo así que ahí va el link:

http://www.youtube.com/watch?v=ImCQNq8rtWc&feature=related

Y AQUÍ VA “MIL PEDAZOS” DE CHRISTINA Y LOS SUBTERRÁNEOS… A VECES, UN POCO DE CATARSIS (Y DE RECUERDOS… ¡QUÉ ÉXITO NOVENTERO!) NO HACE NADA MAL

PARTIDO AMISTOSO DE BÁSQUETBOL FRENTE A LA U. DEL PACÍFICO
UP 22 – UDEP 48

La pelota es su amiga
Día de exposiciones. Había sido un día de exposiciones. Todos enternaditos, todas con su falda o su sastre… casi se confundían con los profesores. Tal vez por eso tuvimos una barra muy elegante. Comienzo la crónica hablando de ella porque nadie de los que estuvieron la noche del jueves en la cancha de básquetbol del Sophianum, podrá negar que ella fue la mitad del espectáculo. Cómo no mencionar al “Burrito” –Miguel Grados– lanzándose de la tribuna al campo para “intimidar” con su pequeña corbata a uno de los árbitros… show aparte, y tan show como el que dieron los doce chicos –en realidad, 15, pero las reglas nos obligaron a prescindir de 3– que se plantaron frente al equipo de la U. del Pacífico para demostrar todo su talento con morisqueta incluida, a cargo de Diego Gálvez (Gálvez: ¡Deja el cigarro!).

El equipo que venció a la UP en el encuentro amistoso de este año llevaba ya casi dos meses de sacrificado entrenamiento y no veía las horas de disputar el partido. De esos sábados canasteros se puede escribir un libro de anécdotas: los “suicidios” ordenados por el entrenador (Carlo Cavassa, profesor de Operaciones, seleccionado nacional de básquetbol y grato descubrimiento como director técnico); el “barrista” Luis Ranilla; las gaseosas litro y medio de Gálvez tomadas solapamente para que nadie le pida; el partidillo frente a los de la U. de Lima (“¡¡¡tenemos miedo!!!”… qué grandes esos chicos); el loquito del Polideportivo San Borja que un día decidió ser parte del equipo; el “Burrito” comparando su altura con la de Shakeal O’ Neil en la foto tamaño natural de “La Canasta”… no queda espacio para más. Pasemos al partido.

Los de la Pacífico llegaron un tanto tarde, lo cual permitió modelar para cierto lente preparándose para lanzar o vistiendo la camiseta al revés de tal modo que se notara el logotipo del sponsor, estampado en la espalda (Burger King… ¡mostras las camisetas, gracias!). Cuando el árbitro hubo pitado, ya la tribuna udepina se encontraba regularmente poblada por los suplentes, otros alumnos, Edda Núñez, Pablo Correa y Majo Salazar (qué chica para gritona).

En los dos primeros tiempos se ganaron casi todos los puntos. Gianfranco Sambucetti estuvo muy acertado, así como Fernando Gil y Enrique Núñez del Prado. Cada uno, claro está, a su estilo. El primero, luchándola hasta el final; el segundo, poniendo la cuota de espectacularidad a la noche cada vez que quedaba cual mono colgado del aro; y el tercero, cuadrándose bien para que la pelota entre limpia y sin problema alguno. Gonzalo Valdettaro hizo lo propio en los tiros libres (¡qué tal barra, Goni!) y a Diego Gálvez solo lo desconcentraba la imagen de su gaseosa y su cigarro. En mitad de la cancha, no dudó en pedir chepi con pérdida de pelota incluida… ¡buena!

Caso aparte fue el aclamado Gica (Giancarlo Díaz). ¡Cómo lo pidió la barra! Por fin, cuando el DT decidió hacerlo ingresar, tuvo que escuchar un “Gica, ¡la pelota es tu amiga!” para entrar en la onda y no soltar el balón tan fácilmente. Fiel a su estilo –el estrés no es con él–, vistió la camiseta 80 (¿alguien dijo por ahí que por sus 80 kilos… mentira Gica, ¡¡¡te queremos!!!).

Los dos últimos tiempos fueron menos vistosos. Los de la Pacífico no querían salir deshonrados y empezaron a sumar. No les alcanzó el rush final. Ya la UDEP había dejado claro quién era el mejor en la cancha y solo quedaba dar un poco más de alegría al asunto. Fue cuando entraron Pachuki (Manuel Pacheco) y el Negro (Carlos Gonzales), de quien se esperó que el parecido con Michael Jordan fuera no solo físico.

Remo Mengoni, Samuel Grados y Javier Ballón, por problemas de último momento con la inscripción, tuvieron que sumarse a la barra elegantemente vestidos con sus uniformes. Quien tampoco pudo participar, aunque lo hizo en los primeros minutos, fue el tablero electrónico. Una pena porque queríamos tomarle una foto al resultado final…

El jueves 1 de diciembre fue día de exposiciones: de Historia, de Nuevos Negocios… de pundonor, cariño por la camiseta, humildad y mucha alegría. Gracias chicos. Y que se repita. 

Definitivamente, mi inteligencia emocional no se había activado por semanas y era hora de ponerle un pare a tanto estrés forajido, a tantas emociones escarpadas… era momento de buscar mi perdido papel principal en la película de mi vida y olvidar que estaba actuando como la mejor amiga de la protagonista.

Nada de autoculpas. Nada de autorreclamos. No hice todas las canastitas navideñas de otros años… piña. No terminé con el delivery de las galletas que tuve que comprar a falta de mis canastitas… piña. A ciertos amigos les hice falta, me percibieron extraña, hasta me llamaron “renegoncita” en pleno intercambio de regalos… recontra piña. En un mes en el que había sido exprimida, estrujada y casi forzada a convertirme en un autobot, transfórmate y avanza, el único que tenía derecho a reclamo era Dios. Nadie más. Por eso, cuando volví a casa luego de la catarsis en aquella calle de Miraflores, me recosté sobre mi cama decidida a recuperar la paz. Y la paz, la paz vestida de cariño silente, discreto, casi ninja, llegó a través de Ñol y nuestro querido msn. “Habla, choche, unas chelas…”. Una chelas… qué proposición tan galante y decorosa -sin ironía, varón-… ¡justo lo que necesitaba! En medio de tantos abrazos que no quería dar y tanto amor forzado de tinta de proveedor que no quería recibir, esa invitación fue como un baño de realidad. Acepté gustosamente y en pocos minutos nos convertimos en seis. Caímos donde caímos, bailamos lo que bailamos y la pasamos muy bien… hacía meses, ¡meses!, que no me divertía tanto. Según la Ochoa, a quien saqué de su casa a las 11 pm, más parecía mi cumpleaños que una común y silvestre fiesta en la capital. Ñol, Gus, DC, si leen esto, realmente, ¡gracias! Ñol, llegaste justo a tiempo, como alguna vez lo prometiste.

Pasada la buena noche -que no es lo mismo que la nochebuena-, lo que vino fue un día de chamba totalmente relajante -único en la vida, registrado en una bitácora- y el esperado viaje a Chiclayo. Me había ufanado diciéndole a todo el mundo que volvería negrita carboncito, pues la playa de Pimentel es totalmente exitosa… y me encontré a mí misma, ni bien bajé del bus, caminando envuelta en una toalla porque tenía… frío. Ejem, bueno, cuento exagerado porque realmente sí había sol, pero la brisita esa atrevida me dejó claro que todavía no había llegado mi momento de lucir espléndida con mi recién compradito labial extra bronce de Natura. Fuck.

Lo que vino luego fue una sucesión inacabable de reuniones familiares. Cuchumil hermanos, cuchumil primos, cuchumil sobrinos… por ahí contamos hasta tatarabuelos vivos… paseos en el mamimóvil, la Navidad en casa sin padres porque habían ido a recoger del aeropuerto a Luigi, mi hermano mayor… y Chiclayo. Chiclayo, Chiclayo… la capital de la amistad que hoy no es más que un lugar cualquiera -en términos urbanísticos, claro está, pues no dejará de ser el lugar donde vive mi familia, qué caray-, porque la amistad se fue de vacaciones o simplemente murió. Hace 20 años, era una ciudad vieja, con pistas adoquinadas y paredes descoloridas… pero daba gusto ir, y caminar hasta la Catedral, y deslizarse sobre el tobogán de Leguía… y comer empanadas de globo, bodoques y tortitas de choclo de un sol, casi casi saltando como el Chavo del Ocho. Ahora, en plena Navidad, lo que encuentras en la Plaza de Armas es una turbamulta que se apedrea por tomarse fotos con los adornos huachafos que unos anunciantes con cero gusto han puesto en algunos sectores. Encuentras también que cruzar la pista es una cuestión de vida o muerte, y que solo el 25% de los pobladores son realmente chiclayanos.  

Alguna vez me dijeron: “Las chiclayanas son muy simpáticas”. Era cierto. Hoy no. Hoy ves a chicas subidas de peso que, sin pizca de autoestima -o demasiada, quizás-, usan los polos más escotados y apretados que pueda uno tolerar, combinados con las sandalias de tacón que solo una vedette en prospecto luciría orgullosa. Qué disturbio.

Sé que puedo herir susceptibilidades, pese a que estoy tratando ser ser sutil. Y como también sé que realmente no lo lograré, mejor me callo y paso a otro tema… a la despedida. Y sí, son las 12:15 am, mañana vuelvo a trabajar y aunque no tengo sueño, es mejor que me acueste ya, esta vez muy tranquila porque en medio de los adornos huachafos del parque y los taxistas que casi acaban con mi vida, cada abrazo de mi mamá y de mi papá fueron la inyección de amor y paz a la vena que no tenía color de tarjeta de proveedor, sino el estilo y el gusto de Dios.

Algunos recordarán el post “Afanés Tóxicos”. Si no lo recuerdan, no importa. Yo tampoco me acordaba mucho de él, hasta que entré y lo releí -y me sorprendió, como si me enterara por primera vez, la respuesta de Angela… magistral la muchacha en algunos puntos-. Allí, según mi vaga memoria, había escrito acerca de la incertidumbre que se siente al salir con alguien y no saber lo que realmente quiere contigo. Un tipo de incertidumbre que te obsesiona, te turba y, a veces, te espanta. ¿Le gustaré? ¿Estará jugando? ¿Irá en serio? ¿Por qué no me llama más seguido? ¿Por qué me llama tan seguido? Totalmente freak el asunto. Hasta que llega el día en que, o te cae, o se desaparece de tu vida sin dejar huella -y reaparece un par de meses después, para comenzar una amistad totalmente reloaded-.

Pasado algún tiempo que, sentimentalmente, ha sido intenso para mí -cada caída ha supuesto una inyección de sabiduría emocional al estilo Coleman*, lo aseguro-, puedo decir que la Majo ansiosa por conocer qué pasará con él, y qué pasará con él, y ¡qué demonios pasará con él!, ha sido guardada en un cajón… en el cajón de ”las cojudeces que no repetirás”.  No, no, ya no. Para empezar, porque es raro que aparezca un hombre que cumpla mis requerimientos hasta el punto de motivarme a no dejarlo escapar, bajo cualquier precio. Y luego, porque ya estoy lo suficientemente vieja como para andar lanzando suspiros por cada mequetrefe que me aliña la ensalada. Ni hablar.

Además, como todo o casi todo en esta vida es sujeto de evolución, también esto de la guerra interior cuando te afanan ha evolucionado. Ya no se afana con expectativa, con el “poco a poco” interior. Ya casi no se sufre la espera. Ahora se va directo al grano y sin rodeos. Máximo dos semanas. Después, ya empiezas con los “te extraño” y los “me gustas”  y claro, el beso de ley -sin compromiso, caserita-. El otro día, un amigo me dijo acerca de su actual enamorada: “Yo, a la primera salida nomás. El taxi de regreso resultó propicio, como siempre. Uno estira el brazo y si ella no pone reparos, listo”. Sin embargo, aunque el mundo y yo y todos reconozcamos este nuevo tránsito, la situación actual no termina -es más, empeora- la duda de fondo: ¿Qué realmente quiere este tipo conmigo? 

¿Por qué digo que empeora? Porque en la época en la cual no te besaba, siquiera podías tener la lejana esperanza de que no lo hiciera pues estaba esperando a ofrecerte algo serio, es decir, una relación de enamorados. Pero ya no, eso ya fue: ahora sientes, y punto. Sientes = chapas, cerebro = ¿para qué?, intención = desaguar el feeling, futuro = no existe en este momento, no distraigas con pensamientos tontos, disfruta el momento, ya olvídate porque mañana lo que pasó, pasó entre tú y yo. Y yo, cachaca mental como soy, no lo asumo, ni lo acepto, ni creo que lo aceptaré. Aunque el mundo se burle, aunque todos me digan que hablo como lo haría mi abuela, yo seguiré afirmando que uno solo debe besar con emoción y sin conmoción al que es tu enamorado, al que se ha ganado ese derecho -y viceversa- y con el que tienes la intención de conocerte para ver si, quizás, es la persona con quien quisieras pintar la última de tus canas.

Esto, por supuesto, me ha hecho rebotar más de una vez… más de dos, o más de tres. ¿Quién piensa así ahora? El 0.001% de la población mundial. El único hombre útil -soltero y sin compromiso, con algo de gracia en la mirada- que conozco que piensa así, es un tremendo inalcanzable porque no solo no quiere nada conmigo… como si fuera poco, me huye. Tengo en mi maletera el premio que se ganó en la rifa que le vendí hace un año, y aunque he ofrecido llevárselo a donde me diga, no ha querido ni que me acerque a contemplar sus limpios ojos caramelo. Por tanto, lo que me queda es pasar de disturbio en disturbio, es decir, del “no puedo estar contigo porque te haría daño”, al “eres maravillosa, pero pensamos diferente acerca del sexo”, pasando por el “eres demasiado buena para mí”. Ustedes dirán: ¿pero para qué aceptas salir con chicos que, efectivamente, no piensan como tú? Pues porque no soy de piedra, y el corazón, cuando no le das lo que realmente necesita -Dios-, traiciona.

Mi última experiencia de este tipo ocurrió hace poco. Un chico nice, de los que me atraen. Una compañía como no tenía hacía… varios años. Pero cometimos el grave error de engacharnos demasiado, por lo menos yo. Disfruté de cada mensaje de texto, de cada llamada, de cada canción que me soñé bailar con él, sin embargo, en el corto periodo de conocimiento que tuvimos, descubrí que no pertenecía al 0.001% de la población mundial antes mencionado, y tampoco iba a conseguir yo pasarlo a mi bando. Por más radical que suene -lo es-, era o amigos o nada. Al final, parece que sin querer queriendo se ha impuesto el “nada”, y no puedo negar que el corazón, traicionero, me tirita de cuando en vez, sobre todo cuando veo en mi celular únicamente notificaciones acerca de mi conexión a internet fallida.

Pero bueno… luego viene el proceso de cicatrización, de poner la mente en blanco cuando el teléfono suena, de reunirte con tus amigas a recordar que no necesitas de ningún hombre para sobrevivir -sic, mi hermano mayor- y de coquetearle a quien se te da la gana porque, total, eres libre e independiente por la voluntad general de los hombres. En mi caso, este proceso se vio interrumpido súbitamente cuando reapareció en mi escenario el Rubio de Oro, un niño que vive en España con el cual compartí buenos momentos el año pasado -este año, no, porque, ¿adivinen? Desapareció… ja-. 

Aclaración: con el Rubio alguna vez hubo un feeling que no se concretó por el tema de la distancia y, valgan verdades, porque a ratos su dulzura se diluía en su excesiva seguridad en sí mismo y pedantería. El domingo volví a hablar con él, y hoy también. No había ninguna intención, por lo menos mía, de despertar algún cariño del pasado. Nada. Entró a skype, yo estaba en pijama -rosadita, de polar, más grande que toda mi humanidad, por cierto-. De pronto, me dijo: “Te voy a pedir un favor”. Pensé que quería que le enviara algo, o que contactara a algún amigo suyo en Perú. “Sí, claro”, respondí. “Quería echar valor para decírtelo… es que quiero conocer cómo eres por dentro”. Me sentí, hasta cierto punto, halagada. Habíamos dejado de hablar más de un año y, de pronto, manifestar un interés así… me agradó la idea. Luego dijo: “¿Qué ropa llevas? Déjame verte”. Dudé. Él sabía que estaba con mi pijama casi enterizo rosada. Querría verme en un plano panorámico, pensé. Estiré un poco la webcam y aparecí como la hermana de Chichobello. Finalmente, pidió el favor real: “Ahora, la barriga”. ¿Qué? Hizo una pregunta bastante íntima, después, le canté cuatro verdades y, todavía, se resintió. Ahora que lo pienso, quizás estaba borracho, porque sabe perfectamente cómo soy, cómo pienso, y aquello a lo que jamás me prestaría. Además, hay tanta gente en internet que podría “complacerlo”… en fin. Que a veces pienso que el mundo está de cabeza y que hay momentos en los cuales todo se presta para ir purificando el corazón y llenándolo de lo que realmente vale la pena (ojo: no quisiera caer en los prejuicios o en los paradigmas del descarte, sobrada prueba doy de ello cuando, sin tapujos, me convierto en amiga de mis ex enamorados y ex afanes -suenan como cancha, ja- porque, salvo excepciones, son buenas personas y, aunque la relación de pareja no haya funcionado, no significa que no haya una capacidad mutua de entrega de cariño y respeto).

 El primer día libre por APEC se va terminando, así como mis ganas de creer en un hombre ideal. Sin embargo, el Habitante de la Isla me dijo que no podía ir a por menos y que era muy joven para dejar de soñar, pese a tener que ir contracorriente, contra el mundo, contra mis ganas de recibir un bonito mensaje en este preciso momento.

*Coleman es el autor del libro “La Inteligencia Emocional”, de donde yo deduzco que existe una “sabiduría emocional”, je.

Esta canción me gusta porque me aterriza sobre la frialdad para cortar lo que haya que cortar (y me hace recordar mis clases de baile en el gimnasio, je)

Este es el Rubio de Oro. Una lástima porque está bien bonito, jaja…